Este blog es para mí como una vida que no he vivido, pero desde hace un tiempo tengo la sensación de que ya he sido todo lo que puedo llegar a ser como musogato. Es como si mi vida, la parte de mi vida digna de ser contada, fuera la de aquellos años en el infierno, o en un profundo pozo, o encerrado en una cueva oscura, o sumergido en el fondo del mar. Y ahora que empiezo a vivir no sé muy bien que hacer con élla, intento reinventarme pero no lo consigo, porque musogato es lo que es, nada más, nada diferente.
Cuando estás desesperado, cuando te sientes atormentado, las palabras son como un bálsamo, son una manera de decorar tu debilidad, de adornar tus errores. Y ahora, que la soledad ya no existe, que la agonía ha desaparecido, se me han acabado las palabras. Ahora yo soy yo mismo, y nadie más. Ahora vivo de verdad mi vida, y no mis mentiras. Ahora me miro al espejo y me veo a mí, y no a musogato.
Hoy creo entender el mundo, y si sólo somos palabras, mi vida acaba aquí.
